{"id":5128,"date":"2015-10-07T16:53:34","date_gmt":"2015-10-07T16:53:34","guid":{"rendered":"http:\/\/www.filosofiprecari.it\/wordpress\/?p=5128"},"modified":"2016-01-03T13:28:52","modified_gmt":"2016-01-03T13:28:52","slug":"un-filosofo-in-un-campo-da-calcio","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.filosofiprecari.it\/wordpress\/?p=5128","title":{"rendered":"Un filosofo in un campo da calcio"},"content":{"rendered":"

\"\"<\/a>Una breve esperienza di sangue e filosofia in un campo di calcio. Realmente accaduta. Perch\u00e9 quando si \u00e8 filosofi lo si \u00e8 anche alle prese col pallone \ud83d\ude00\u00a0<\/strong><\/em><\/p>\n

Roma. Ottobre, sera. Umidit\u00e0 e freddo. Sono in strada, con i miei due coinquilini. Tre ombre su un marciapiede poco illuminato. Ci stiamo recando a passo svelto verso il luogo del massacro, il Golgota. Un campetto di calcetto a cinque, di propriet\u00e0 di una parrocchia di Roma. E\u2019 a soli 10 minuti da casa, ma sembrano venti, data l\u2019acqua che si deposita silenziosamente sui nostri pantaloncini da calcio e sulle nostre gambe da cicogna \u00a0pelose. \u201cRaffaele, grazie per avermi chiamato, ma quindi \u00e8 gratuito?<\/em>\u201d chiedo quasi tremando per il freddo. \u201cS\u00ec Aless\u00e0, \u00e8 il campetto della parrocchia che frequento io, dove faccio parte del gruppo giovani<\/em>\u201d. Io: \u201cCerto che tu, sto\u2019 gruppo ciovani, proprio sei masochista<\/em>\u201d. Lui, giustamente: \u201cE\u2019 gratis e ti lamenti?<\/em>\u201d. Sorrido: \u201cSe \u00e8 gratis, vuoi dire che l\u2019abbiamo gi\u00e0 pagato con l\u20198 per mille<\/em>\u201d. Raffaele sembra non aver sentito. Poi rilancio: \u201cMa \u00e8 sicuro che un ateo mangiapreti come me ed uno sporco rifondarolo come Francesco possono giocare?<\/em>\u201d. Nessuno risponde, Francesco si limita, marciando e con occhi bassi, ad alzare il pugno al cielo ed ad intonare la melodia dell\u2019Internazionale.
\n<\/p>\n

Arriviamo alla parrocchia, Raffaele ci presenta il viceparroco che compare improvvisamente come Batman da una porta buia, che ci sorride e ci conferma una notizia che gi\u00e0 sospettavo, in un tono angelico: \u201dGiocher\u00f2 con voi, ci vediamo fra qualche minuto al campetto<\/em>\u201d. E\u2019 un ragazzo alto e di bell\u2019aspetto, un sacerdote, ma non si direbbe, visto che non ha il collare. \u201cHa 25 anni<\/em>\u201d ci sussurra Raffaele mentre siamo diretti al luogo del massacro. Io, mentalmente, aggiungo: \u201c25 anni, e non \u00e8 precario\u2026 \u00e8 probabile che se \u00e8 prete a 25 anni gli hanno fatto bruciare le tappe ed il cervello in qualche seminario minore, poverino<\/em>\u201d.<\/p>\n

Poco dopo, siamo l\u00ec a fare qualche giro di campo per riscaldarci, i riflettori sono gi\u00e0 accesi. Io e Francesco ci guardiamo in viso e sorridiamo, complici. Sappiamo entrambi esattamente il perch\u00e9 della nostra velata ilarit\u00e0. Ci sentiamo un po\u2019 a disagio: sono tutti pi\u00f9 piccoli di noi, prete compreso. Credo che il pi\u00f9 piccolo abbia 16 anni. Mi avvicino a Francesco per riversargli un attimo il contenuto della mia mente, a memoria: \u201cLa vita fugge e non s\u2019arresta un\u2019ora, e la morte vien dietro a gran giornate, e le cose presenti e le passate, mi danno guerra, e le future ancora\u2026<\/em>\u201d. Lo faccio giusto per sentirmi dire: \u201cPetrarca? Che palle, Aless\u00e0<\/em>\u201d. Il nostro siparietto comico-spalla viene interrotto dal prete, che ci invita al centro del campetto. Capisco immediatamente cosa sta per succedere, e ho poco tempo per decidere il da farsi. Ma in qualche secondo, il mio nodo mentale si \u00e8 sciolto e so gi\u00e0 quel che far\u00f2. Creiamo un cerchio umano di dieci individui attorno alla linea di centrocampo. Loro fanno il segno della croce (io rimango immobile), ci prendiamo per mano e comincia il \u201cPadre nostro\u201d comunitario. Io, pur tenendoli per mano e chiudendo il cerchio, rimango in silenzio, con gli occhi bassi. Mentre invocano gli d\u00e8i, penso: se fossi in una cerimonia induista o in una shintoista, farei esattamente lo stesso. Mi adeguerei per rispetto al loro credo ed alla loro religione, ma non mi adeguerei troppo per rispetto a me stesso. Considero pure il luogo: sono in territorio \u201ccattolico\u201d ed in una struttura \u201ccattolica\u201d. Scelgo cos\u00ec quella strana via di mezzo e attendo che la preghiera finisca. Poco dopo ci disponiamo in campo, e scopro che la Cei, personificata dal prete venticinquenne, gioca nella mia squadra, assieme a Raffaele, Francesco ed a un ragazzo siciliano venuto a Roma a studiare nonsisacheccosa. \u201cDio \u00e8 con noi, vinceremo!\u2026<\/em>\u201d dico a mezza voce alla squadra, ma sembra che non mi abbiano sentito \u2013 forse per fortuna. La preghiera a centro campo ha per\u00f2 creato in me dei pensieri turbinosi, che oscillano fra le leggi francesi sulla laicit\u00e0 dello stato, Dan Dennett e l\u2019opportunit\u00e0 o inopportunit\u00e0 del comportamento del giovane prete. Ignoro le cose, perch\u00e9 un ricordo pi\u00f9 forte occupa i miei neuroni e la mia attenzione.<\/p>\n

In questo ricordo ci ho trovato, condensate, le intuizioni di David Hume, Blaise Pascal e Friedrich Nietzsche. L\u2019intuizione secondo la quale sotto ogni pensiero c\u2019\u00e8 una passione<\/strong>. Un dannato riflettore puntato sulle oscurit\u00e0 mie e dell\u2019intera dannata razza umana, altro che lo stadio. Un Nietzsche, ad esempio, non poteva fare altrimenti che chiedersi di continuo “e questo che cosa maschera?<\/em>” finendo per ridurre, semplificare eccessivamente il mondo, ma diventando uno dei maggiori maestri del sospetto, dello scetticismo metodologico, di sempre. Ma allo stesso tempo, quel prete che gioca a calcio \u00e8 uno che crede in un dio e nella provvidenza, nella presenza di dio nella storia. Prima di credere, si \u00e8 disposti a credere, idem per il dubitare. Per Nietzsche, \u201ctutta la vita \u00e8 una disputa su gusto e sapore<\/em>\u201d.<\/p>\n

Questo vale a maggior ragione se penso non solo ai condizionamenti corporali, emotivi, educativi, sentimentali, formativi. O ai traumi e alle dipendenze nascoste (insomma, l\u2019ambito psicologico). Ma vale anche se penso ai condizionamenti economici e sociopolitici, quelli magari che affrontavano, in maniera diversa, Foucault e la scuola di Francoforte. E cosa significa tutto ci\u00f2? Significa abbattere il mito del pensiero chiaro e distinto. Il mito di una ragione infallibile che possa illuminare il mondo. Riesco appena a fare luce su me stesso\u2026 il pensiero attraverso cui il mio corpo si mostra, con cui si comunica, \u00e8 straordinariamente debole, fragile, vissuto, delicato: questa \u00e8 la fondamentale testimonianza nascosta nell\u2019ombra pi\u00f9 inaccessibile del mio corpo. Il pensiero \u201cdipende\u201d. Prova ne \u00e8 che da quando vivo su me stesso, senza contare su nessuno, le incertezze della vita, sta cambiando anche la mia visione del mondo. Il pensiero scopre di essere precario, precario come la filosofia. Riconosce i legami con la vita, con l\u2019 esperienza, con le biografie, con la debolezza, con l\u2019angoscia, con i desideri autentici ed inautentici, e diventa pi\u00f9 umile. Forse meno ambizioso, ma decisamente pi\u00f9 umile. Il pensiero dipende da un corpo precario, che \u00e8 sempre in viaggio ed \u00e8 sempre alle prese con dei desideri inappagati o con alcuni appagati. Sempre. Di qualunque natura siano questi desideri, queste passioni e questi vissuti, il mio pensiero si nutre di essi. La filosofia, per sua essenza, \u00e8 debole, precaria. Deve riconoscerlo, o non potr\u00e0 diventare pi\u00f9 forte. Devo, prima o poi, riconoscerlo.<\/p>\n

Torno alla realt\u00e0. La partita \u00e8 iniziata, i pi\u00f9 bravi in campo sono Francesco ed il prete. Uno strano compromesso storico cattocomunista molto discutibile. Nonostante i loro sforzi, vinciamo solo tramite un golden goal del siciliano dopo un monumentale pareggio raggiunto in extremis. L’epica cavalleresca in confronto \u00e8 peppa pig. Io, che non gioco da circa 8 mesi, mi rendo conto di aver fatto una delle mie peggiori figuracce della mia vita di calciatore dilettante. La squadra avversaria, composta da ragazzetti incredibilmente veloci e tecnicamente dotati, ci ha dato filo da torcere. Alla fine del match, stringo la mano al prete. Dopo pochi secondi, ci abbracciamo tutti quanti. Lui mi sorride, io gli d\u00f2 una pacca sulla spalla. Non so esattamente perch\u00e9, ma ora lo sento pi\u00f9 vicino. Me lo vedo l\u00ec, gettato nel mondo, con una storia e una sorte pi\u00f9 o meno segnata, un corpo pi\u00f9 o meno definito, di cui al massimo pu\u00f2 ampliare l\u2019orizzonte. Esattamente come me. Qualcosa ci accomuna: io, scettico e metodico, e lui, uno che crede di stare l\u00ec perch\u00e9 \u201cdio lo vuole\u201d. Credere e dubitare, due facce di una stessa medaglia, \u00a0due passioni diverse, ma opposte. Entrambi, come direbbe quel naziskin di Heidegger, \u201cgettati nel mondo\u201d. I miei pensieri, inaspettatamente, li vedo mutati, dopo una bella partita a pallone.<\/p>\n

A. S<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Una breve esperienza di sangue e filosofia in un campo di calcio. Realmente accaduta. Perch\u00e9 quando si \u00e8 filosofi lo si \u00e8 anche alle prese col pallone \ud83d\ude00\u00a0 Roma. Ottobre, sera. Umidit\u00e0 e freddo. 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